Кучин Иван Пройдут года

Вот снова вечер зимний, деревья клонит в сон.
И в этот вечер зимний, я вновь пишу письмо,
Что здесь тайга глухая, на крышах белый мех,
Что ты моя родная на свете лучше всех.

Пройдут года и я вернусь, весной подснежник зацветет.
И я в колени твои ткнусь, и прошепчу ну вот и все.
Ах жизнь моя лихая, бедовая моя.
Простишь ли ты родная, за эту жизнь меня.

Как трудно без улыбки, и ласки твоей жить,
Как много за ошибки, приходится платить.
Пройдут года и я вернусь, весной подснежник зацветет.
И я в колени твои ткнусь, и прошепчу ну вот и все.